Autrefois nous ne prêtions pas attention à elle.

Elle n’était que le petit pain des pauvres.

Elle n’avait pas la grandeur des viennoiseries.

Elle ne représentait que notre vie

et nous connaissions la misère de celle-ci.

Ce n’est qu’en découvrant que nous étions les seuls

à nous souvenir du passé de notre terre

que nous comprîmes l’essence de la fougasse.

Ses déchirures étaient comme les nôtres,

elles laissaient passer le soleil.